Vi hilse Dagen med Hojtids Sang, Den gav os en ædel, en aandrig Broder; Vor Fryd ei kjender den fæle Tvang, At maales karrig til Modens Noder; — Det gode, skjonne, Vil Glæden lonne, Og her vi flette dens Krandse gronne Til Festens Pris At Hæder ydes en Hædersmand Er Klios Bud som vi alle hylde; Apolios herlige Harpemand En Velkomst byde, det Muser skylde; — Her Druer rode Som Offre biode, Os vinker Saften af Rankens Griide Til Festens Maal

(1) Blaðsíða [1]
(2) Blaðsíða [2]
(3) Blaðsíða [3]
(4) Blaðsíða [4]
(5) Kvarði
(6) Litaspjald